Die kleine Flasche

Er sagte mir, dass wir es so vielleicht doch schaffen könnten. Wir hatten seit zwei Monaten nicht mehr miteinander geschlafen.

Wir setzten uns mit einer Flasche Rum hin, um Wahrheit oder Pflicht zu spielen, wie zwei Kinder.

Bei der ersten Wahrheit sagte er, er wolle sich als Frau verkleiden.
Bei der ersten Wahrheit sagte ich, ich wolle mit einer Frau ficken.
— Na, na, na — antwortete er und nahm einen Schluck.

Er ging zum Schrank und holte eine Perücke aus der Karnevalskiste einer billigen Hochzeit, auf der wir am Samstag zuvor gewesen waren. Er leerte sein Glas und nahm meine Hand. Wir begannen zu tanzen.

Es war Freitag, aber ich spürte die Müdigkeit der beschissenen Woche nicht. Da, nackt, in der Innenwohnung, die mit eingeschalteten Lichtern das Spektakel der Nachbarschaft sein würde.

Wir tranken beide schnell, wartend, dass einer den ersten Schritt machte. Ich wusste, dass er meine Initiative erwartete – es ist immer so. Ich führte ihn zum Bett, legte mich hin, steckte mir den Daumen in den Mund und begann, mich mit der anderen Hand selbst zu befriedigen. Er blieb stehen, angezogen, schaute sich die Szene an, während er sich einen runterholte.

Er legte sich neben mich, begann mir die Brüste zu berühren, während er zusah, wie ich mich selbst befriedigte. Er lag auf der Seite, auf einem Arm gestützt, und mit der freien Hand zeichnete er das Unendlichkeitszeichen auf meine Brustwarzen. Er steckte mir die Finger in den Mund und schloss sich der Selbstbefriedigung an. Als er mich gut durchnässt fühlte, drehte er mich um. Wir lagen in Löffelchenposition, ich spürte seinen heißen Schwanz, der das Loch suchte. Er drückte mich am Hals, damit ich mich ein wenig beugte und er ohne Hände eindringen konnte. Er stieß mit Kraft vom ersten Stoß an hinein und zog mich an den Haaren zu seinem Körper. Er fickt mich gerne hart. Und ich mag es, dass er es mag.

Ich schloss die Augen. Ich fickte nie mit ihm, wenn wir ficken. Ich fickte mit dem, der mich gestern oder vorgestern oder letztes Jahr gefickt hat, oder mit dem, der mich noch nie gefickt hat und an den ich nicht aufhören kann zu denken, wie sehr ich es will, dass er es tut. Und da, während ich geistig zufällige Schwänze durchging, sah ich mich selbst.

Ich stellte mir vor, mit Ketten, Riemen, Leder, inmitten eines Meeres von sich gegenseitig fickenden Typen, und ich packte einen von hinten, zertrümmerte ihm den Arsch mit meinem Gürtel. Ich machte ein Loch in seinen Körper und in sein Gehirn. Und mein Gehirn, das jetzt, in meinem Bett, schon ein anderes Bett war. Das Bett von morgen, das Bett vom nächsten Jahr. Oder das Bett, das ich für immer unterdrücke. Ich fickte alles, fickte mächtig, eindringend, eindringlich. Ich und alle Löcher der Welt für mich. Und so, während er mich durchbohrte, kam ich.

Ich kam wie Judas, mit einem falschen Kuss, und ging auf den Balkon, brauchte nackt eine Zigarette für die ganze Nachbarschaft.

Oder nur für ihn. Ich weiß nie so genau, was ich will.

— Ich will dir eines Tages den Arsch zerficken — platzte es aus mir heraus.

Er fasste sich an die Stirn und strich sich lächelnd die Locken zurück, wie er es tut, wenn er ein Vélez-Spiel sieht und sie verlieren.

— Ich kann dich nicht arschficken, und du willst meinen Arsch zerficken? — antwortete er.

— Und warum nicht? Willst du?

Er schwieg und streckte die Hand nach dem Feuerzeug aus. Wie in einem Film zündete er die Zigarette an und nahm einen tiefen Zug, was Spannung erzeugte.

— Ich möchte dich glücklich machen — sagte er in einem tieferen Ton.

— Das nehme ich als Ja — antwortete ich, härter.

Am nächsten Tag ging ich in einen Sexshop in der Nähe meiner Arbeit und fragte nach einem Harness. Ich sagte es schnell und so: „Ich suche ein Harness mit Riemen.“ Das Mädchen an der Kasse, das eine mit Piercings übersäte Augenbraue hatte und einen Anime-Comic las, blickte auf.

Sie zeigte mir zwei Optionen. Ich nahm die teurere, weil sie sagte, das Material sei besser und einfacher an- und auszuziehen.

Ich kam nach Hause und probierte es an: zuerst mit Kleidung, dann in Unterwäsche und schließlich nackt. Die erste Reaktion war, meinen Gummischwanz zu berühren und mich im Spiegel anzusehen, eine Selbstbefriedigung simulierend. Manchmal mag ich es, ein Mann zu sein.

Ich legte das Gel auf den Nachttisch und sagte ihm, als wir nach dem Abendessen ins Bett gingen:

— Ich hab's.

— Was?

— Meinen Schwanz.

Er begann lachend zu sagen, dass nein. Dass ich es falsch verstanden hatte, dass ich verrückt sei. Ich schlug vor, ihn vorzustellen.

— Wem? — fragte er.

— Meinem Schwanz — antwortete ich.

Er strich sich weiterhin die Haare zurück, bis er nachgab.

— Okay, bring sie her.

Er holte sie mit einem angewiderten Gesicht aus der Schachtel, als ob er eine faulige Traube anheben würde. Nervös bat er mich, sie anzuziehen.

— Wofür willst du zwei? — fragte ich, und er brachte mich auf alle Viere. Ich weigerte mich nicht. Ich hörte ihn das Gel suchen, den Deckel öffnen und mir kalt in den Arsch spucken. Er begann mit einem Finger am Rand herumzustochern, und als er ihn hineinsteckte, drehte ich mich um, um ihn anzusehen.

— Zuerst ich — sagte er.

Ich legte ihm die Hand auf die Leiste, um zu signalisieren, dass er langsam sein sollte, und er begann einzudringen. Es war seltsam, dass er mir einen Gummischwanz reinsteckte, während sein eigener, harter, zwischen den Lederriemen zerdrückt wurde. Er drang ein und ich öffnete mich. Er legte mir eine Hand auf die Taille und drückte nach unten, bis mein Kopf auf der Matratze lag. Sobald er mich so hatte, zog er meinen Schwanz heraus und befreite seinen eigenen, um ihn mir reinzustecken. Er lachte am Ende, wie ich es noch nie von ihm gehört hatte.

— Bist du okay?

— Ja.

— Sicher?

— Ja.

— Bist du sauer?

— Du hast die Regeln geändert — antwortete ich wütend.

— Ich war der Erste.

— Dann lass mich.

— Willst du es wirklich versuchen?

— Ja.

Er umarmte mich. Wir blieben ein paar Minuten so, ich auf seiner Brust, sein Kinn auf meiner Stirn, sein Atem immer noch schnell. Er streichelte mir die Haare. Ein Kuss. Ein längerer, mit Zunge. Die härteste Zunge, tiefer in meinem Mund. Seine Hände an meinem Hintern, meine an seinem. Beide auf Knien im Bett. Eine Hand vor, meine Hand an seinem Schwanz. Eine Hand an meinem Kiefer, fest drückend. Mein Ellbogen drückte, trennte uns. Sein Körper kam gegen meinen, kämpfend zwischen Küssen. Zwei Körper im Bett, ein Kampf.

Sein Atem beschleunigte sich, mein neues Stöhnen, die Finger streichelten das Leder, erreichten es. Seine Augen sagten etwas, das ich nicht verstand. Sein Körper drehte sich, sein weißer Rücken, sein rechter Leberfleck. Meine Hand glitt zwischen die Lendenwirbel. Die Angst kroch in den Schatten. Sein zurückgehaltenes Stöhnen, jetzt wach. Meine Zweifel in den Fingern. Sein tierisches Nachtgehechel. Die Ringe klangen zwischen den Laken. Das Geräusch des Schnallenverschlusses. Meine Hand masturbierte mein Latexschwert.

Ich, alles brechend, was ich von mir weiß.

Wir. Andere.