Was in Las Vegas geschah

-„Wie lautet das Sprichwort? ‚Was in Las Vegas passiert…‘“, sagte meine Freundin lächelnd, halb im Rücksitz eines Autos, wo vier Fremde warteten. Der in der Mitte packte sie an der Taille, bevor sie sich auf den freien Platz setzte, und zog sie direkt auf seinen Schoß. Sie lächelte; ich nicht, aber ich setzte mich auf den letzten freien Platz und wir fuhren los.

Wir waren auf einer Reise in Córdoba, und die Bewohner Córdobas wurden mir immer unsympathischer. Der Cuarteto auf voller Lautstärke, die chorartigen Fangesänge, die unerträgliche Wiederholung des Wortes „jodido“ (beschissen), das laute Lachen, das jeden Kommentar beendete. Ich schaute aus dem Fenster und versuchte, mich mental durch die Landschaft an einen anderen Ort zu versetzen.

Ab und zu spürte ich eine Hand auf meinem Knie, die im Takt des Gelächters klopfte. Da ich mich nicht wehrte, kam und ging die Hand mit zunehmendem Selbstvertrauen. Meine Freundin begann, den Beifahrer zu küssen; dafür beugte sie sich zwischen dem Fahrer und ihm hervor und präsentierte ihren Po den Hinterleuten, die sich bereits aufheizten.

Die Hand, die auf mein Knie klopfte, blieb bei einem dieser Lacher dort liegen. Ich sah ihn an; er lächelte zurück. Ich rollte mit den Augen und drehte mein Gesicht zum Fenster, aber ich schob sie nicht weg. Sie begann, nach oben zu wandern.

Inzwischen bot meine Freundin mit ihren Minishorts dem zunehmend erregten Publikum hinten ein Spektakel, während sie vorne Küsse mit dem Fahrer und dem Beifahrer austauschte, die sie baten, sie an verschiedenen Stellen zu küssen: Hals, Ohr, Brust. Einer sagte „Bauchnabel“, und sie stieß ein klares „Nein“ aus, lehnte sich zurück, um sich wieder auf den Schoß des Mannes zu setzen, der sie inzwischen hart hatte und mir kräftig zwischen die Beine griff.

„Hoppla!“, rief sie, als sie die Berührung bemerkte, und wie gestochen sprang sie auf die andere Seite des Autos, wo der Schüchternste sie mit einer nervösen Umarmung empfing. Die anderen drei lachten. Der in der Mitte schob seine Hand mit mehr Kraft zwischen meine Beine und kam. Wir sahen uns an; er lachte, ich nicht.

Ein Lied von Los Charros lief, und der Beifahrer drehte die Lautstärke auf. Es begann zu dämmern, und der Himmel nahm eine undefinierte Farbe an. Bei der Geschwindigkeit, mit der wir fuhren, konnte ich zwischen den Kurven kaum Formen zwischen den Bäumen erkennen: Häuser oder Orte, die im Nichts verloren waren.

Als meine Freundin anfing, sich mit dem Mann an ihrer Seite einzulassen und die Beine breit machte, berührte der in der Mitte uns beide.

„Hier bin ich mit zwei Händen beschäftigt“, sagte er und lachte laut auf.

Dieser Satz reichte aus, damit sich die vorne sitzenden von der Party ausgeschlossen fühlten und am Straßenrand anhielten. Das Quietschen der Bremsen hallte in der nächtlichen Wüste wider.

Angst. Zuerst Angst. Vier Männer, zwei Mädchen. Grundlegende Mathematik. Aber meine Freundin packte mich an der Hand und wiederholte:

„Was in Las Vegas passiert, Tante…“

Sie beendete den Satz nicht. Der in der Mitte zog ihr das T-Shirt hoch und riss dabei den BH mit. Ich sah ihre Brüste mit dem Bikinibrand, nur eine Sekunde lang. Zwei Köpfe stürzten sich auf ihre Brustwarzen, und im Gerangel schlugen sie ihren Kopf gegen das Dach. Sie stöhnte, aber nicht wegen des Schlags – das verstand ich, als ich ihren halb geöffneten Mund sah, der nach Luft schnappte.

Ich hörte Schritte auf dem Kies, die Tür öffnete sich, eine Hand riss mich vom Sitz, Stöße, hastige Atemzüge in meinen Ohren, tausend kriechende Hände. Einer drehte mich um und drückte mich gegen die Motorhaube. Ich erinnerte mich für eine Sekunde an einen Film, in dem zwei weiße Polizisten eine schwarze Frau bei einer Kontrolle begrapschten. Ich erinnerte mich an den Wichs, den ich mir bei dieser Szene gemacht hatte. Ich öffnete die Augen: Ich war auf allen vieren, schaute ins Innere des Autos, und während meine Höschen heruntergezogen wurden, sah ich meine Freundin mit einem entrückten, wie unter Drogen stehenden Gesicht, keuchend, mit straff gezogenem Haar, weil einer es so festhielt, während der andere, der in der Mitte, sie fickte. Den sah ich nicht; sie lag oben, bewegte sich auf und ab, die Beine gespreizt.

Das Bild hypnotisierte mich. Meine Freundin. Meine Freundin seit der Grundschule, ficken, gefickt, wunderschön, geil. Ich hatte sie noch nie so gesehen. Ja, betrunken, oder flirten, oder rumalbern. Aber so schlampig und verloren, niemals. Ich hatte sie auch noch nie nackt gesehen – nicht wegen ihr, die nicht schüchtern war, sondern wegen mir, der ich es war. Und da war sie, nackt, wunderschön, schlampig, frei, erhaben… und dann sah sie mich an.

Sie sah mich an, biss sich mit einem flüchtigen Lächeln auf die Lippe und senkte dann den Blick mit einem fast schmerzhaften Ausdruck, ohne sich weiter zu bewegen.

Ich befreite die Hand, die einer der Männer gegen die Motorhaube gedrückt hatte, und schob sie unter mein Höschen. Dort stieß ich auf die Finger eines von ihnen – ich wusste nicht, ob es der Fahrer oder der Beifahrer war. Er berührte mich zu kräftig. Ich merkte, wie feucht ich war, wie heiß. Ich wechselte vom unterwürfigen zum dominanten Modus, indem ich mich einfach umdrehte.

Ich sah sie an.

Der Beifahrer machte sich einen runter. Der Schwanz kam aus seiner offenen Jeans, die Nasenflügel pulsierten.

Der andere, der mich berührte, erschrak, als er mich sich umdrehen sah, und wich ein paar Zentimeter zurück, als ob er meine Zustimmung erwartete. Mit einem kurzen Sprung setzte ich mich auf die Motorhaube, die Beine gespreizt. Er fiel auf die Knie in den Kies und begann, mich zu lecken. Der Beifahrer näherte sich und riss mir das T-Shirt vom Leib. Es dämmerte. Mir wurde klar: Wenn jemand vorbeikam, würde er mich nackt mit meiner Freundin und vier Männern mitten am Tag ficken sehen.

Wegen dieses Gedankens – oder wegen des Verlangens, zum Orgasmus zu kommen – lehnte ich mich zurück. Ich endete damit, die letzten Sterne zu betrachten.

Reisen ist immer eine Erfahrung, sagt mein Vater.